El verbo se rehusa
a que el adjetivo emita comentario alguno.


Del ave, para que no vuele.
ni inunde los cielos de color,
zurcado por su propio destino.


Del Árbol, para que no sea bosque,
para que no sea árbol,
para que no viva, ni muera, ni mate,
ni caiga en cuenta de qué lo asusta.


De las nubes
que cruzarán,
sin destino,
lugares que ni el mismo verbo conoce,
porque lo asusta,
porque sufre por conocer.


De nada, de todo y de siempre y de por qué.
Y de nunca y de tal vez y de antes y de ahora.


El verbo se rehusa
a que el hombre lo mire,
o lo piense,
ni siquiera nombrarlo,
por si mismo.


Pero el verbo no es nadie,
para callar por sí mismo.

Este escapa,
se escabulle
entre sus propias sombras,
que lo acusan a sí mismo,
a que salga,
que se enfrente a sí mismo,
a nosotros mismos.


Porque el verbo no es nadie,
sino quien hace de él,
lo que hacemos de nosotros mismos.


Éste tiene una cita,
a la cual teme asistir.