Pálidos

Es Domingo, y como siempre, voy al cementerio general a dejar unos cuantos claveles blancos a mi tumba. Nuevamente, y como siempre, mi reflejo no aparece en las puertas.
Hoy, y como siempre, la gente palidece en el vagón. Será la maldita tuborculosis (no la conoceré yo), o el gobierno que no conforme, o el simple mal humor general.
Y, ¿Estaré pálido?. Si lo supiera sabría mis razones, tal vez las del resto.
Me esforzaré por reflejarme el próximo Domingo.

Estación por estación

Nos besamos desenfrenadamente,
recorrimos nuestros cuerpos,
nos juramos amor eterno
y casi llegando al final,
Proyectamos nuestras vidas
hacia un mismo fin.
Pensé que por fin
había encontrado el amor tan preciado,
cuando al llegar a Baquedano
escapo con mi corazón en sus manos.
Fue mi sexto amor de esta semana,
¿Cuándo alguna se irá a bajar en Tobalaba?

Esta vez no hay título

Esta vez nadie se alegra,
nadie sonríe.
No hay permisos.
No se tramita.


Esta vez nos mentimos,
nos juramos y traicionamos.


Esta vez nadie llora,
no hay castigo.
Pero pena, mucha pena.


Esta vez no hay acuerdo,
Hay peleas.
Si, batallas inconclusas.


Y qué.


Esta vez no se lee.


Sólo esta vez.

Verdad

Y si la vida tomara sentido
no sería sentido, sino falacia.
Falacia de una muerte acongojada
de ritmos ilusorios
y materias sin contar.


Y si la tierra llegara a su fin
poco de fin sino comienzo
serían las flores marchitas en primavera.


De esas primaveras que no alegran,
que no funcionan,
que terminan porque quieren.


Me han pedido que contraste
y contrasto
me han pedido que piense
y pienso.


Me han pedido que mienta
Y muero.